O Gato de Jung

Por trás da fumaça bruxuleante do cigarro aceso, o Gato e sua pelagem castanha escorrem pelos retratos de mentes vivas e mortas, de Freud e de Nietzsche, de esquizofrenia e de angústia, de iluminados e de incompreendidos, recorta e cola num novo quadro, como um jogo de montar.

Garras e canetas, arranha traumas de infância e memórias pueris, faz sangrar correntes, vomitar fantasmas e nascer asas em seus ratos assustados. Arranca crianças de dentro de velhos baús esquecidos em sótãos empoeirados, aonde o Homem não tem coragem de entrar só. Assite queimarem as estruturas, como o gato preto viu queimar a casa com seu único olho.

Como uma velha cigana, aprendeu a lêr pessoas em formigas mortas e ouvir sonhos, dar as cartas e receber seu ouro.

O filho de Bast devora pecados e pesadelos, e sublima tinta sobre tela, sentir sobre criar. O Gato, afinal, também sente.

Gatos não chocam ovos, mas fazem mais interessante o mundo de Alice.