Cronologia de um Ébrio Cosmopolita

Pois é, vida corrida tem dessas coisas, a gente fica preguiçoso, começa a assistir Jô Soares, e aí o blog fica parado. Mas valeu a pena. recebi dezenas de e-mails me xingando por causa da última postagem. Sei lá porquê, as pessoas não gostam de dar apelidos pra minha mãezinha nos comentários abertos. E as nove pessoas que votaram na enquete apelando para minha morte cruel me surpreenderam. Afinal, acho que o ódio torna as pessoas discretas. Então, enquanto trabalho em algum texto decente, republico uma crônica antiga. Quem reclamar do tamanho do texto vai escrever "vou deixar de ser um ignorante preguiçoso" 15 bilhões de vezes na lousa do inferno. Com o próprio sangue.

.

.

.

.

-Um martíni, mexido, não batido.

A primeira vez que ouvi 007 pedir seu tradicional drink foi em um filme da década de 70, com o sotaque irlandês de Sean Connery. O agente secreto levava seu smoking pra passear em um cassino russo. O que me impressionou na cena, no entanto, foram as longilíneas pernas que trouxeram num andar ritmado a belíssima ruiva, femme fatale bolchevique, junto ao balcão do bar. Ela toma um gole do Martini e ergue a perna, exibindo a cinta-liga negra convidativa como um pote de caramelos pra pegar á vontade. A ligação foi inevitável, eu havia descoberto o maravilhoso mundo do prestígio social etílico, o qual perseguiria por toda a vida.

Pouco tempo depois, sob forçoso pretexto da edificação moral, adentrei o universo pavloviano da primiera comunhão. Entre cochiladas, tediosos sermões e demais abstrações dominicais, adquiri no milagre enólogo de Cristo o alívio permanente para minha consciência e alma peregrinas através do caminho das videiras. Afinal, se o filho do Hômi podia tomar umas, que mal poderia haver nisso?

Já adolescente, não possuindo grandes dons atléticos, dinheiro ou um vídeo-game decente, vi-me acuado, obrigado em nome da coexistência social, a ser, ao menos, inteligente. E foi em meio aos livros que descobri a versão divertida da religião, na figura mitológica de Dionísio, cercado de ávidas bacantes (que numa cabeça púbere são mais ou menos como paquitas bêbadas dançando em cima de uma mesa).

Em seguida veio a arte de Tolouse voando alto nas abssíneas asas da fada verde, e a literatura de Baudelaire e seu Clube dos Haxixeiros; Vinícius de Moraes e seu uísque - o cachorro engarrafado; Kerouac, Ginsberg e os muy locos Beats; e por fim o fino brandy da Geração Perdida, patrono dos etílicos literatos, Hemingway. Nessa fase senti pela primeira vez a triste ressaca da derrota e entrei num ciclo depressivo ao tentar ler Finnegans Wake. Acabei no irlandês Finnegans Pub, sob tratamento intensivo, aonde se reúnem aqueles que amargam a bad trip das ininteligíveis justaposições e aglutinações amálgamas de Joyce. Foi lá, abraçado á tantos Bukowiski’s anônimos, que descobri, entre as mesas de bilhar, a sensualmente trôpega embriaguez swingada de Bob Dylan e Billie Holliday. A epifania suprema veio com Tom Waits, e mais no fim da noite uma paixão platônica por Amy Winehouse.

É claro, nem tudo são flores, a maçã da serpente (cidra, numa versão menos conhecida) acabou com a boa vida do casal primogênito. Sendo assim, pais, amigos, assistentes sociais e vendedores de água de côco e sanduíche natural não pouparam esforços para empreender uma inquisição puritana, brandindo tochas e livros de auto-ajuda embaixo das janelas da Vila Madalena. Ces't la vie, joga pedra na Geni. Por sorte temos nosso valor mercantil assegurado na parnasiana cartilha moral, representados por fidedignos seguidores da bandeira boêmia, como Lula, Bush, Jango, Yeltsin, Churchill, todos engravatados bem sucedidos, para provar até onde pode cambalear um ébrio de valor.

Finalmente venceu o alarme do mundo adulto e fui levado ao esclarecido circo acadêmico. O rito tribal de passagem para o mundo das letras começa com o som de dezenas de máquinas de cabeleireiro chiando sincronizadas, pinturas de guerra e banhos de cerveja, culminando fatidicamente numa cama desconhecida, ao lado de uma bela (ou não!) desconhecida, com um gosto já bastante familiar encarnado na garganta. Seguir-se-ão quatro anos de ritos cumpridos religiosamente todas as sextas-feiras e aulas vagas na companhia de dedicados garimpeiros do conhecimento. Vem então o primeiro estágio, no qual a convivência com editores experientes conduzem aos parcamente iluminados corredores das casas de tolerância nos aniversários dos colegas de escritório, festas de fim de ano e premiações cheirando á Merllot Blanc semi-sec e charutos cubanos contrabandeados pela Ponte da Amizade.

Trinta anos de enebriante serviço, troca-se o paletó por chinelos e camisa abotoada até a metade. Vai-se o computador do escritório, vem o dominó da praça, e o uísque cede lugar aos multicoloridos comprimidos que o SUS não cobre. Antes que se dê conta, os netos correm nus pela casa. Antes que se dê conta, os netos assitirão velhos filmes de 007, e sorverão sua juventude em goles bem servidos, encorpados, aromáticos, suaves, sutis e sedutores. Antes que se dê conta a vida pede a saideira.

Tudo bem, do lado de lá todos transformarão água em vinho. Ou Martini - batido, não mexido, por favor.

Um brinde!