Testamento Redemptório de um Lázaro Suicida

"Perdoem a extensão. certos momentos exigem paciência"

Completo agora os últimos minutos de meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil.

Aos vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, vivi como nômade pelas catacumbas labirínticas de minha cidade delírio. Diversos Eus em diáspora pelo deserto de Adão no ventre da serpente. Fui poeta, músico, ateu. Fui vagabundo, explorador, parasita. Fui bêbado, filósofo, amante. Fui um vazio cheio de histórias interessantes.

No curso vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, tive realmente apenas quatro mulheres, dentre as tantas carnes e gemidos que passaram por meus lençóis.
...A primeira que amei era bailarina. Frágil, era vidro e se quebrou. Ainda me lembro, em pesadelos saudosistas, do cheiro dos hospitais. A cor desiludida dos hospitais. As agulhas calculistas dos hospitais. Os sons dissonantes dos hospitais. A crueldade medida dos hospitais. Os dias nos hospitais ainda me freqüentam a noite. O terno que usei em seu enterro, nunca mais o vesti. Carrego-o comigo quando mudo de casa. Nunca me mudei dos hospitais.
...A primeira por quem me apaixonei era leonina. Era menina ainda, e menina encantou-me. Neguei seu amor pela minha desnecessária dor. Carreguei-a na lembrança pelas noites em que me cerquei de vinho e espinhos. Assisti tornar-se mulher, á distância. Aplaudi-a de longe, de meu camarote mofado. A menina por quem me apaixonei descortinou-se dourada no palco mundano decadente que se encanta com seu canto canário. É imperatriz de si mesma, cercada por servos de si mesmos. Não há deus ou diabo que lhe governe as vontades. Seus calcanhares de aço galgam caminhos dos quais fugi. A menina por quem me apaixonei tornou-se mulher, e eu, cadáver de minha meninice, aplaudo com mãos arenosas que já não ecoam além de meu camarote mofado. Afogo-me em meu eco surdo.
...A primeira que machuquei era madre-pérola. Sutil, rósea, etérea. Chorava mais do que sorria. Criava em tinta e papel a mulher que não ousava ser. Sonhava vidas e vivia silêncios. Dentre as mulheres para quem menti, dentre as camas que freqüentei, dentre as cicatrizes que espalhei, foi a única por quem traí um “te amo”. Foi o único sangue, entregue-me de livre vontade, de que senti o gosto. Foi lírio que esmaguei. Foi a inocência que matei.
...A primeira mulher que me enganou era cocaína. Colecionava borboletas, cultivava beleza na morte que infligia cínica. Trouxe-me á tona a repugnância que nunca consegui encontrar no vinho, no vício, na vida. Presenteou-me com toda a ojeriza que busquei em uma decadência construída. Dei-lhe, em troca, o tapa que tanto procurei e nunca recebi. Arrastou-me ao inferno que tanto busquei. E, no final, alcancei a indiferença que sempre desejei. Quando lhe cuspi ás faces, harmonizei-me com o deus que sempre quis ser. Enoja-me o deus que sempre quis ser.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, dividi casas e copos com corpos vazios de almas. Guardei fotos de que não tenho saudades. Esqueci nomes que pronunciei como escarro. Vidro moído que engoli á seco.

Durante os meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, conheci boas pessoas, que atirei ao limbo dos puritanos. Mãos estendidas que troquei por solidões românticas. Amizade que a vaidade tornou ofensa. Reinar no inferno antes de servir no paraíso.

Durante meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, tive um único amigo por quem morreria. Apunhalamo-nos as costas em abraços fraternos. Esquecemo-nos um do outro para que pudéssemos esquecer-nos das correntes que arrastamos. Imolamo-nos em altares de pedra para pagar os cadáveres de nós mesmos que espalhamos sob um céu de corvos carniceiros. Em algum ponto dos vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, perdi um irmão.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, ostentei a obviedade iconoclasta como sabedoria. Alimentar a hipocrisia dos adormecidos só os embriaga de ignorância, e perante ignorantes o fingidor é visionário. “Todo poeta é um fingidor”, disse o homem de mil homens. Bastardo! A poesia é a verdade que se apresenta ao poeta. A poesia existe sem o poema, o poeta é servo de sua vontade. Fingidores são servos da víbora que sibila no pântano de sua mediocridade. Revesti-me da Áurea Mediocritas de uma Arcádia às avessas - pirita reluzente ausente de valor.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil carreguei estandartes falidos entre legiões aleijadas. Sustentei, com vinho e lascívia, lágrimas de indigentes que precisavam de água e cruz. Falso Dédalo que fui, dei-lhes asas de cera para transpor vulcões flamejantes. Gozei sua queda para encobrir de minha vertigem. Traí-lhes.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, sonhei sonhos que neguei por pessoas que neguei desperto. Cultivei um pai que não conheci, que vi envelhecer trezentos séculos confinados em uma casa de que fugi, e vi fugir de casa um pai que rejuvenesceu trezentos séculos e um dia por um sonho que sempre negou por pessoas que assumiu sem sonhar. Desprezei um pai que cultivei e amo um homem que desconheço.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, acompanhado de um cachimbo rachado – Ceci nes’t pas une pipe - discos arranhados e poetas mortos, percorri mil séculos de que não me lembro, cantei versos que nada significaram, louvei deuses que não conheciam as vozes de seus próprios oráculos. O tolo sem número em um tarot de cartas marcadas. Un coup de dés jamais n'abolira le hasard

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, fui fantasma de MacBeth, um conto louco dito por um idiota, uma história cheia de som e fúria, significando nada. Signisangrando só. Do pó ao pó.

Aos vinte e três anos de uma eternidade volátil, de veias secas da peçonha, recuso a maçã viperina. Suicida da vida que encenei, dançarei atrás das cortinas que tecerei de pele e prece.
Ao fim de um último tango em Paris serei Lázaro.
Sudário ao pó.
Nu ao vento.
Livre.